As Tais Formigas

Ultimamente eu não tenho me sentido bem quando mato formigas. Sabe, antes não tinha problema, eu simplesmente esmagava-as com a ponta do dedo, ou, às vezes, enquanto estudava, desenhava ou fazia qualquer coisa envolvendo lápis ou caneta, eu as imobilizava e arrancava as patinhas, ou a cabeça. Mas não vejo mais graça.

Agora, toda vez que mato uma formiga, eu penso como deve ser estar no lugar da formiga, ser esmagado por uma força maior, por um gigante insensível. E não poder fazer nada para evitar. Mas eu posso, entende? Eu posso parar o dedo antes que ele chegue à formiga, mas muitas vezes, mesmo com toda essa reflexão, não o faço. Sigo o instinto, a força do hábito, e esmago a formiga de uma só vez. E não é que não por rara vez ela continua viva? Mesmo depois de esmagada, toda contorcida em posições inimagináveis, ela ainda move as patinhas. Pobre formiga…

Sinto pena, remorso, e me dá uma dor no coração. E não é só quando as esmago. Fui escovar os dentes agora mesmo e havia três formigas na pia. Cospi pasta de dente nelas e depois liguei a torneira… Mas a água não as alcançou. Usei minha mão para direcionar os jatos d’água e fiz com que as três descessem pelo ralo. Será que elas sobreviveram? Por algum tempo, creio que sim. Mas e depois? Não sei. Mas a maior agonia é ver o corpinho da formiga, aquelas grandes, graúdas, sabe? Ver o corpo contorcido, todo torto, numa posição que não deveria ser reproduzida. Talvez por um contorcionista do Cirque du Soleil, mas não por uma formiga.

Mas quer saber? Chega. Eu não vou ficar me lamentando por uma formiga. Até porque, no fundo, eu sei que amanhã ou depois eu vou matar outra, outra e mais uma. Eu não vou parar, mesmo que, no âmago do meu ser, eu saiba que vou, sim, me sentir culpado. Mas tudo bem. Ninguém é perfeito, ninguém é 100% inocente. Eu não sou. E aquela formiga também não era. Quer apostar?